Lo que queda de nosotros.

[Eduardo Cortese]

Fueron viniendo de a poco. El primero que llegó, después de unos días, fuiste tú. Mi queridito hijo. Tan sensible siempre.. Te ví recorrer la casa, triste, acariciando cosas, acariciando recuerdos. Querías llorar, pero no podías. No importa, ya llegará tu tiempo.
Luego de los recuerdos fuiste al cajón donde sabías que guardaba los datos de mi cuenta bancaria donde tenía mis pequeños ahorros, los tomaste, y te fuiste.
Otro día volviste con tu hermana Clarita. Tan dulce ella. Charlaron. Recorrieron la casa.
No dieron mucha importancia a las cosas. Y se fueron.
A la semana volvieron los dos con un hombre que yo no conocía. Miró todo, la televisión, la heladera, los muebles, los cuadros. Ese cuadro que había hecho mi hermano de mi retrato, el espejo con marco de madera tallada que tanto nos había costado, lo pagamos tan caro con tu padre....Pasaron por los dormitorios, del tuyo ni si quiera te llevaste los trofeos de natación que estaban en la cómoda, ni las fotos, ni los diplomas. Luego, charlaron un poco con el hombre, le dijo que en la semana les hablaría.
A los quince días volvieron ustedes dos y el hombre con un camión, y unos peones, que empezaron a cargar todos los muebles. Se llevaban todo, como saqueando la casa. Hasta las copas de cristal de mamá que yo tanto cuidaba. Los cubiertos de plata, todo. Los cuadros, los espejos, no dejaron nada. Y se fueron todos.
La casa quedó vacía. Las paredes con las marcas de los cuadros. Algún que otro papel por el piso y nada más.
Luego volviste tú solo, como acordándote de algo. Fuiste al desván, del cual se habían olvidado, y buscaste entre los papeles y libros aquel cuaderno gordo en el que yo escribía pensamientos y poemas....Te acuerdas, de chico siempre te gustaba leerlo. Te lo llevaste.
La semana siguiente, volviste con Clarita. Fueron derecho al desván. Donde estaban las fotos viejas de mi padre, las revistas de mecánica que tu padre coleccionaba, el baúl donde guardaba el vestido de novia de mamá y el mío, esos con los que Clarita se disfrazaba de niña. Pensaron un poco, charlaron. Se tomaron el trabajo de hacer un pequeño pozo en el jardín del fondo, y comenzaron a tirar todo ahí, y les prendieron fuego.
No quedó nada más que un par de baúles vacíos, un banco de madera y algunas cajas de cartón.
Todo había sido saqueado.
Luego volvieron con otro hombre que tazó la casa y se la dieron para vender.
Pensé que tú, hijito mío, te quedarías con ella. Ya sabes, ahí nací yo. Sesenta años de mi vida pasé ahí junto a tus abuelos, tu padre y ustedes dos. Pero la vendieron. No importa, yo sé que los recuerdos pesan y entristecen. Mejor borrar todo el pasado y comenzar como si nada. Al menos sé que tienes tú ese cuaderno...
Y si algún día quieren recordarme, o llorar, bueno, ya saben donde estoy. Mis cenizas están en esta tumba. Aquí estaré hasta que estén ustedes. Luego, ya no quedará nada de mí, ni de tu padre, ni de los recuerdos.

[Antonia Pérez Garcí­a]

¡ Hola...amigo poeta Eduardo! La buena literatura tiene éste engarse, muy buen
trabajo, "felicidades "...y si te lo propones este trbajo lo puedes ampliar más,
pues da para ello.
Un abrazo de Antonia.

[Alma Velazquez de la Mora]

Eduardo tienes toda la talla para ser un buen novelista. No te conocía esta faceta. Tienes una capacidad descriptiva fabulosa, ya te lo había dicho. Como todo lo tuyo, me gustó mucho. Un beso. Alma

[Victoria Tellez]

Tu talento lo llevas a flor de piel , me encanto,
feliz atardecer, con cari~o tu amiga Victoria.

Te invito a leer a nuestros amigos para que este foro lusca su fina poesia y nos conoscamos mas gracias.

[ERNESTO WÜRTH]

eduardo, NO HABÍA LEÍDO ESTA PROSA TUYA. mE CONMOVIÓ. a VECES LOS HIJOS NO ESPERAN QUE ESTEMOS MUERTOS PARA HACER LO MISMO. Es un tema para conversarlo una tarde, acompañado de poesía, buenos amigos. Fuerte abrazo ernesto