La Tierra no es Nuestra (Triste Romance)

[Julian Lopez]

La tierra no es de nadie, ella es del viento
cierto es, de donde salen los caminos.
Preguntad dentro al viento y a los campos
¿Quien plantó la semilla de los trigos?
Si despliegan los pájaros las alas
reforzando la vida con sus picos.
¡Decid! ¿Quien los eleva hacia las nubes?
La tierra no es del hombre, es como un libro
que aguanta en la portada sus reliquias
siendo adentro su grande hermoso lirio.
Necios, somos indignos de esta luz,
de estos mares que bañan nuestros riscos.
Los poderosos creen que son dueños
pues serán los primeros carcomidos,
y reír sin descanso, el miedo os mando.
Dirá el credo: Rezad, rezar a dios,
pero no calmará nuestro holocausto.
Solo queda el refugio de los mitos
caeremos sin pudor en la locura
perdiendo totalmente el poco juicio,
avanzamos a nuestra destrucción.
Continuad riendo cuan buitres prescitos
pues aunque cantéis salmos en la iglesia,
pobres hombres, seguimos siendo espinos.
Saldrá nuestra semilla entre los úteros
de nuestra madre, sucios y enfermizos.

[Antonia Pérez Garcí­a]

¡Hola Julian ! FELIZ NAVIDAD!....hermoso y real poema.
Gracias por estar.
Un abrazo.
Antonia.

[skyeyes]

Mil aplausos para esta obra, Julian. Me gustó el verso:
Los poderosos creen que son dueños
pues serán los primeros carcomidos
y es que piensan que el único fin es la acumulación del dinero, no importando el daño que se le haga a la pachamama. Es un poema muy bien logrado, con musicalidad romancera.

La tierra no es de nadie, ella es del viento
cierto es, de donde salen los caminos.
Preguntad dentro al viento y a los campos
¿Quien plantó la semilla de los trigos?
Si despliegan los pájaros las alas
reforzando la vida con sus picos.
¡Decid! ¿Quien los eleva hacia las nubes?
La tierra no es del hombre, es como un libro
que aguanta en la portada sus reliquias
siendo adentro su grande hermoso lirio.
Necios, somos indignos de esta luz,
de estos mares que bañan nuestros riscos.
Los poderosos creen que son dueños
pues serán los primeros carcomidos,
y reír sin descanso, el miedo os mando.
Dirá el credo: Rezad, rezar a dios,
pero no calmará nuestro holocausto.
Solo queda el refugio de los mitos
caeremos sin pudor en la locura
perdiendo totalmente el poco juicio,
avanzamos a nuestra destrucción.
Continuad riendo cuan buitres prescitos
pues aunque cantéis salmos en la iglesia,
pobres hombres, seguimos siendo espinos.
Saldrá nuestra semilla entre los úteros
de nuestra madre, sucios y enfermizos.