El espíritu se levanta de su mortaja
Y todo lo perdido en la última batalla
Vuelve a su forma de estrella maja.
La esperanza vive en basureros
en las manos asesinas de los siervos.
Destruyen todo lo que tocan sus maderos
tablas de salvación en la era de los verbos.
La esperanza es energía de los débiles,
Aquellos que se alimentan de migajas.
Sus creaciones son basura de misiles,
Apostando el hambre en juego de barajas.
Abrirse paso en un planeta de pillos
Es crecer como espíritu superdotado.
Alguien que no alimenta sus bolsillos
Con el hambre de otro infortunado.
No tiene cuentas en nubes bancarias
Se levantan con la luz del primer dialecto.
Cierran los ojos a las vidas falsarias,
sus obras destruyen todo lo imperfecto.
Los payasos se ríen de sus risas,
Los serios respiran de sus compresas,
Pero la esperanza sigue entre brisas,
Aguardando por débiles presas.
No os dejéis rescatar por la esperanza,
Vuestra naturaleza viene sin dueños.
Son matrices de planes de confianza,
Sois obra de los más fuertes sueños.
Hay sobrevivientes sin esperanzas,
Seres que no buscan la dadiva que calma,
Seres mutilados de las remembranzas
Pero fuertes en la medula del alma.