EL CUERPO, poema de OSCAR PORTELA

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EL CUERPO,
poema de OSCAR PORTELA.

Cuando la luz del día corre hacia la noche y la casa yace
Deshabitada entre las ruinas. Cuando el desierto crece
Y sangra el corazón sobre las dunas.

Cuando el cactus florece. Cuando la yerma inhabitud
Se expande como buba en la axila.

Y cuando la intemperie hace gemir abetos estos ojos vacíos y
Extraviados se encarnan en la mirada que da vida.

Son los Dioses que vuelven a la tierra
O que nunca se han ido.
Ignorantes de sí y oscurecidos a mirada mortal.

Se han extraviado.

Más desnudos que el alba amanecieron
Entre espejos y luces prometidas.

He aquí el Asilo que buscaba. La fe en un mundo
Que encarnado vibra con la pasión del mediodía.
Solo creo en los Dioses de la danza.

Esa es la casa que he buscado siempre. La perfección.
La perfección que ignora el habla del mortal y de sus signos.

Entre tus muslos nazco nuevamente.

Y en la entrega . La mutua entrega consentida siempre.
La mirada se llena de osadías que no comprendería
El corazón del hombre.

El dolor dice pasa pero la eternidad requiere
El goce que se rinde ante el tiempo
Y vuelve eternamente al ser.

Indefinidamente.

Te miro y se que estoy aquí. Esta es mi casa.
No existe genio alguno de la raza que en arte convirtiera

Tu belleza. La torción de los músculos.
La exacta cuadratura de los ángulos
Que bajan desde la frente hasta a la cintura

Y de aquí hasta el vientre torneado
Siempre bajo un tórax de medidas augustas
Y líneas algorítmicas.

Más abajo el poniente que es aurora.

Las piernas torneadas que Praxisteles intento
Vanamente y entre sueños tornear
En sus bronces vespertinos.

Nadie puede alcanzar a un Dios.
El nos alcanza

Con su belleza y muda con las áureas
Medidas de la esfinge carnal con que se inviste
El ser para decir y el decir para “ser” otros.

Dignos de Eros que nos protege siempre.

Ya no hay inviernos para mí. Ya no hay derivas.

Mas tengo la certidumbre de que solo
Una caricia tuya podría destruirme.

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Carta de EDNA POZZI a Oscar Portela

Querido Oscar: De una profunda ternura y grandeza la carta de Abel Posse. La comparto casi totalmente y en especial cuando se refiere a tu obra. Reconforta como un acto de justicia.

No sé si opondría ese tremendo poema, con una cierta desvalorización de "la poesía intimista". Recuerdo un encuentro de poetas en Chile, donde un poeta mayor nos dijo:

"Ustedes escriben mirándose el ombligo". Se refería a los argentinos, mejor dicho a los porteños. Yo en absoluto me considero representante de algo que podría llamarse "poesía metropolitana". Pero me dío bronca, (ese afán de plegarme a las causas perdidas) y le dije:

"Es que nuestro ombligo sangra...". Porque a esta altura, querido Oscar, ya sabemos que la poesía está en las cosas mínimas y en las grandes cosas, en las palabras mayores y en la pequeñas, desvalidas, que apenas si respiran.

Y yo, que querés que te diga, muchas veces me he visto como "un tímido empleado de la vida".

Entonces, mi amigo, más allá de estos devaneos, quiero darte las gracias por tu poesía y en especial por este poema.

Traduce nuestra tremenda incomodidad, la vida de los márgenes, esa permanente sensación de asfixia, la seguridad de la derrota, la imposibilidad de alcanzar el bien.

Uno va dejando pedazos de piel en esta lucha. Porque escribimos con todo el cuerpo, con el higado, con la sangre, con el viejo y gastado corazón. Tu poema se pone de pié, dice nó!, es lamento y es apostrófe, pero por sobre todas las cosas, es la hermosura del grito, cuando nace una rebelión total, de una total exaltación de la palabra, de una entrega dolorida y valiente.

No cualquier grito conmueve, no cualquier poema se acerca peligrosamente a la verdad, no cualquier poema estalla, hace trizas las paredes del odio y la mentira.

Yo, mi talentoso amigo, estoy de tu lado. No lo dudes. A veces envidio como otros escriben, pero algo me salva, creo, de esa mezquindad.

Siento una profunda alegría cuando me topo con la poesía, con la verdadera poesía.Ya lo sabés, cuando voy más allá de la hojarasca de poemas chirles, invertebrados, amorfos, con que nos fatigan, nos entristecen. Así que este poema es también mío.

Por donde vayas, puedo y debo acompañarte.Recibe la calidez y la ternura de mi amistad.

Edna Pozzi.-