Los amigos decían que soñar,
Suele ser un propósito insensato,
carente del sentido de forjar,
Vacios tristes, intenso celibato.
Los sueños son la vida de ciudades,
Creadas por dinámica bondad.
Crecen rápido, cáncer en deidades,
Que limita la fría vanidad.
Sueñan mortales, lúcidos injertos,
Tallando un futuro con altura.
Es arte fino, código de entuertos.
Durmiendo la razón crece madura,
el alma muere mustia, sin aciertos,
nada vive con límpida cordura.
IVAN CARRASCO AKIYAMA
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